Minha última madrugada

Uma mulher que trabalha duro e procura acertar naquilo que faz não merece isto. Ainda mais na última madrugada do ano, eu cansada, fisicamente fragilizada. Sim, estava de inspirar dó. Por isso ninguém me venha querer dar razão a ela. Tenho eu culpa de que, além de tão sensível, a bandida seja tão perturbada? Se percebeu que eu ia, por que não se valeu de sua propalada prudência e se afastou? Não. Ficou ali. Quase trombamos. Depois, a melhor parte. Pra ela, é claro. Nos minutos de angústia que puseram à prova meu coração sofrido, pensei em desistir, deixar tudo. Precisava pensar rápido. Ela tomava espaço, eu andando para um lado e outro, vendo tudo perdido, ninguém ao alcance de meus gritos emudecidos. A única arma de que me poderia valer naquela situação estava perto dela... Engano meu, felizmente. Arrisquei e localizei outra arma. Precisei de coragem para percorrer alguns metros que me deixavam exposta. Consegui. Disparei metade da munição, eu acho. Foi pressão pra todo lado, ora com tendinite, ora sem tendinite, pra descansar o braço. Enquanto eu disparava, o mundo parecia desabar sobre mim. Não sei se já me vi tão aturdida antes. (Ah, sim, já! Mas isso não vem ao caso, agora.) O fato é que parei, achando que aquilo já era o bastante. O peito também achava. O coração daquele jeito, quase a saltar pela boca. Esperei a fumaça baixar. Cadê coragem pra saber do sucesso, ou do recomeço da história de terror? Aaaaaaaaaaaaaaaaahhhhhhhhhhhhhhhhh! Ela estrebuchava ainda, aquela filha de uma peluda nojenta. Quase sucumbo eu debaixo daquela nuvem de piretrinas e piretroides. Droga! Por que barata demora tanto a morrer?

Para desenojar, leia Amor em um parágrafo. 

Vãos

medrosa de cachorros e de árvores
cúmplices das profecias de mãe nervosa,
a menina franzina
acendia no rosto as duas jabuticabas
e se embrenhava nos recônditos da casa,
a descobrir mundos por habitar.

povoou na sala o vão apertado
entre o assento e o braço do estofado
com pequenos tesouros de papel
modelados a pontas de firmes indicadores
e afiadas unhas de polegares,
tortos de mãe e de vó.

na segunda gaveta do móvel preto,
protegeu um formigueiro
consumidor de papéis
e de tolerância de mãe zelosa,
faz de conta que alheia
ao perfeito esconderijo.
de passagem secreta para o beco das plantas,
a casinha dos altos botijões de gás
(de onde se via o vaivém da cozinha)
virou lugar de sumiço
em tardes de crianças menos vigiadas
por adultos anfitriões.

a menina cresceu com uma vontade
ainda bulindo no peito:

desvelar a escuridão guardada
na enormidade de um sótão
que abriga histórias
em retalhos de chãos e paredes
que não se querem largar
de seus donos.

nestas longas linhas pretas
e noutras tantas que a menina traça,
tentam escapar notícias que se vão
trancadas à chave do tempo
mas se libertam na saudade
que se acorda sob a luz inexorável
de cada dia seguinte.

Se quiser, você tem Alternativa para ler.

Niemeyer

Relação frugal

Foto turva de frutas ou azedas ou sem sabor: Aglacy Mary
(salvou-se o pêssego)

Meu amor, presta atenção.

Não ter vocação para semente em polpa de goiaba

significa apenas

não ter vocação para semente em polpa de goiaba.

Ainda posso ser semente,

ainda podes ser polpa.

Guardo-me no abrigo de um caroço,

e tu te desmanchas em doces suculências.


Você pode ler De brincadeira.

Novidadeira

Da varanda do Camilo | Foto: Aglacy Mary

Chega um dia em que tudo é novo outra vez.

A luz das cinco que rasga a cortina fina,

a nuvem que ainda cobre os olhos diante do espelho,

o frescor de laranjeira na lingerie branca,

o ar gelado consumindo o molhado que sobrou do banho,

a fumegância do café no apito do bule.

Nem o gesto do porteiro é produto comum.

Singularidades.

Coisinhas que nascem com metades de séculos.

Leia também Lábio preso.

À mó

nesta debilidade que às vezes
me sorrateira a mente,
pulso
feito poeta que principia:
ora soltando do cabresto 
o sentimento,
ora preso no vazio da retórica

que seja isso a pausa,
e que me venha palavra inteira,
pronta para a limpa na peneira
e ser depois entregue à mó

Você pode ler também Um dia de tonhice.

Questão de quê?

Crespura

Se você olha bem

e traz seu toque,

sente.

Em que outros fios

achará tanto enleio?

O reino que herdei

nesta coroa

é mar de sargaços,

onde a vida, assim,

embaraçada, faz convite;

onde o sonho, assim,

todo encrespado, faz protesto:

Não formolize meus corais.

Sem eles, em que falsa lisura

haverá você

de se perder em mim?

Estética

Me gustan servilletas con poesía

A minha poesia corre.

Quer o que ainda não pode.

Tenta o pincel sobre a massa

e passa

e sonha dourar os olhos

que se verão sabidos da beleza

que pode ser pintada no fato

de apenas ser poesia.

Quer mais? Palabras

Sem ponteiros

Foto: Aglacy Mary

Se é um dia seu que posso ter,

eu vou querê-lo tanto 

que ninguém jamais terá certeza 

de quanto tempo fomos.

Se esse dia for de sol, 

dourarei meus cabelos

e encherei cumbucas de areia

e tomarei sustos com tatuís

e comerei ondas de vento

e me emangabarei completamente.

Com você.

Se a chuva vier, porém,

seu colo será meu barco,

meus braços serão seus remos,

e sempre haverá porto

em nossos olhos.

(Para os que vivem desafios que exigem sujeitos mais sábios a respeito do tempo.)

Em curso

é pra não sei quando,

mas sei que a vida

vai,

que chega cobra

e um dia passarinha

pra nunca mais

Amor em um parágrafo

Foto: Aglacy Mary

Logo notei que seria difícil resistir. Ele tinha estilo, e eram claras suas intenções. Aquele comportamento seletivo tornava tudo mais estimulante, encantador. Persistente, não abandonava seu desejo, seu foco não se perdia durante ... nem depois. Todas essas qualidades se revelaram naquela carta. Como se sente num beijo, eu soube que a diferença entre ele e os outros estava no poder de uso da língua. É por aí que se conhece um bom leitor. 

Um pouquinho mais desses papos: Amores na ponta da língua

De ciclos (outra vez)

vai, que é bom 

ciganar.

se ler num traço

correr o risco

fechar um ciclo

e estradar.

Soneto de mim e de cada um

El gato en Marbella | Foto: Aglacy Mary

Este olhar que insiste, pousa sempre em mim

(E não duvido ser um bem fraterno),

Se contemplar o instante em que me aderno,

É farol baixo construindo motim.

Não é que não se dê a me acolher;

Sei o quanto haverá de se esforçar:

Tentar salvar-me da hora e do lugar

De cada dor. Então irá perceber:

O fardo que arrasto e me amarga o dia

Só a mim se dá. ‘Inda ouvindo o lamento

Que trespassa a noite de meu tormento,

Saberá: sou eu em minha companhia.

Que seu corpo ‘inda esquente a cama fria.

Mas minha dor, não se esqueça, eu acorrento.


Você pode gostar de Amores na ponta da língua. 

Figurino

A cor do amor

Múrcia - Espanha | Foto: Aglacy Mary

Rosa choque, verde cana

Amarelo ouro, amarronzado

Azul arara, vermelho sangue

Lilás brilhante, alaranjado

Nossa amizade estava feita

Cada vez mais colorida

Passam tempo, chuva e sol

Novo padrão domina a vida

Quem é que vai dizer agora

Por obséquio, fazendo favor

Por que a amizade é colorida

E assim, tão nude, é o amor?

Eu gosto de Medida.

Bola turva de cristal

Foto: Aglacy Mary

Santo engano nosso de cada dia:

adivinhar o que pensa o outro

tendo só, por referência,

o que a gente mesma pensaria.

Que tal Um dia sem almoço?

Na Mouraria

Na Mouraria | Lisboa - Portugal

mora Maria

na casa do meio

da Mouraria

silêncio de mouro

à luz do dia

fado noturno

de melancolia

aflora Maria

na casa da curva

d'outra freguesia

um segundo fado

na noite vazia

herança de mouro

que fez travessia?

na Mouraria
onde mora Maria

Leia também Gota d'água.

Setembrina

Prateleira de venda no Mercado Thales Ferraz
Foto: Aglacy Mary

Quando entrou setembro,

a nova já não era boa,

o campo não pedia arado.

Um trecho de cana,

um pasto de gado.

Tudo em volta

é só beleza

engranzada na cerca

de arame farpado.

¡No lo necesito!

De camino a Barcelona | Foto: Aglacy Mary

Me dijo palabras duras

Como si fueran mis favoritas

Y amaneció a mi lado

como si nunca se hubiera ido

Escuché el sonido de su boca

Como si recibe un pasaporte...

Nunca volvería a estar

(yo sabía) 

Tan cerca de mi libertad

Los recuerdos

Foto (antes de cartoonizada): Aglacy Mary
As três rosas mercadoras

Si no dejo en su memoria

Mi palabra e mi canción

Dejo los perfumes sutiles

De mis auroras en su corazón 

Oração da mais íntima propriedade

Noite de fado em Lisboa

Que não me falte a solidão.

Que eu entenda

Que minha mãe é minha mãe,

Meu amigo é meu amigo,

Meu amante é meu amante.

Que uns e outros me dão presença,

Compartilham bens,

Mas uns são uns,

Outros são outros,

E eu sou quem tem que saber de mim.

Sou a dona do percurso,

Autora dos recomeços 

E de todo meio depois dos fins.

Que não me falte a solidão.

Que eu não me esconda daqui de dentro,

Que não lhe imponha que me ampare,

Que eu só use parapeitos

Para demorar meus olhos sobre paisagens.

Que não me falte a solidão.

Que ela me tome em dias quentes,

Que me acometa em noites altas,

Que me dê sentido e direção,

Que me ensine o que me basta.

Venha também De brincadeira.

Em bom português

E por debaixo delas, a falta.
Céu de Lisboa | Foto: Aglacy Mary

Saudade...

essa falta

do que faz de conta

que foi.

Talvez você goste de ler Medida.

Marias

Canjica nordestina

essas marias de vida nordestinada

parecem canjica doce com café forte.

encantam os olhos

perfumam os ares

e podem amansar gostos rebeldes.

Para Maria Edith Diogo Negromonte

UM POEMA PARA NENA

Tudo pronto.

Acabei de remendar um lugarzinho

que ninguém, mesmo que tente,

vai poder encontrar.

Venha, que eu vou

e abro a porta

e armo a rede

e queimo a lenha

e douro as maçãs

e canto um canto.

Você entra

e se encolhe

e se aquece

e nana o corpo

e nina a alma

bem lá dentro.

Depois sai

e vai de volta

porque lá, em todo canto,

é o lugar em que você acontece.

Você pode ler também Pé esquerdo.

Estado de graça (microconto)

Gostou tanto de amá-lo que se esqueceu de apresentar-lhe a conta antes de ir-se.


Leia também Ideias de uma infância.

Questão de vista (microconto)

Ela era diferente. Ele, burro, indiferente.


Você pode gostar de ler Nordestinidade.

Direção (microconto)

Sempre andou na Marginal, mas demorou a perceber 

que direção não é substantivo comum.

Você pode ter interesse por Esdrúxulus.

Banho de arte

Foto: Aglacy Mary

A arte cabe no sonho

e no café da manhã.

Cabe no caminho para o trabalho

e na discussão com o patrão.

A arte cabe na hora da folga

e na hora do rush.

Cabe na volta,

cabe na porta,

na ponta dos dedos,

na palma da mão.

A arte doura a pele,

fabrica o choro,

extrai o sorriso.

A arte marca o corpo

e lava a alma.

Leia De.cisão

Previsão de gaveta

Lisboa - Portugal | Foto: Aglacy Mary

Foi no sábado.

Revirei nosso passado reto

E achei:

Vem aí um futurinho torto.


Na prateleira também temos "A quem educa boiada".

Secura

haja poeta nesta terra!

haja, ademais, cantador

pra aliviar, na refrega,

as marcas de sol e dor

se, nessa ardência dolente,

a minha rima secasse,

se da viola a madeira

na quinta nota estalasse,

se ficasse muda a sanfona,

se o pife manhecesse gogo,

por perdida eu me dava a alma,

carvoeira no meio do fogo


Leia "Off/on".

Lábio preso

Foto: Aglacy Mary | Granada - Espanha

Como me querer silente

Se me expulsa um grito o seu sussurro?

Olvide a força de pedra

Que mora na contenção da areia

E corra o risco do tombo do descrente,

Cujo olhar se anuvia,

Cuja cabeça tonteia

Antes de saber vã a promessa

De não habitar a dúvida.


Você pode gostar de ler "De.cisão"

Segredo

A moldura da foto é montagem

Pois quem dera alimentar tão bem desejo

E segredar a tal ponto o desejado

Que, antes de eu a ele me mostrar,

Ele a mim, por fim, se revelasse.

Chamego de lua cheia

Não me tente o peito com sua redondez   

Lua urbana

Não me atire um caco de sua brancura

De porcelana

Nem me altere o rascunho de morte

Que é pra semana

Por um dia lhe ter cantado o poeta

Faz-se tirana

Nega-me o fôlego até o último suspiro

Luz muquirana

Deixa-me largada a este amor

Doce cabana


Você pode gostar de ler "Lado B"

Em parafuso

Foto: Aglacy Mary | En una bodega de Granada - España

Será o fuso?

Sem ele, pior.

Confuso.

Identidade poética

Desprende-se um verso na contramão.
Onde sempre se encontrou alinho,
Esgueira-se a difusão,
Abre-se o descaminho.


Se pensa o verbo descorar-me, todavia, a tez,
Empedernido coração desperta e proclama
Jamais se dar aos braços almofadados da tepidez;
Enfrentar denodadamente o drama.


Podem esconder-se a rima e o riso,
Que teimam em confundir as verdades cruas,
Ou manter-se excessivamente o siso;
Que da poesia minha alma não se exclua.