À mó

nesta debilidade que às vezes
me sorrateira a mente,
pulso
feito poeta que principia:
ora soltando do cabresto 
o sentimento,
ora preso no vazio da retórica

que seja isso a pausa,
e que me venha palavra inteira,
pronta para a limpa na peneira
e ser depois entregue à mó

Você pode ler também Um dia de tonhice.

Questão de quê?

Crespura

Se você olha bem

e traz seu toque,

sente.

Em que outros fios

achará tanto enleio?

O reino que herdei

nesta coroa

é mar de sargaços,

onde a vida, assim,

embaraçada, faz convite;

onde o sonho, assim,

todo encrespado, faz protesto:

Não formolize meus corais.

Sem eles, em que falsa lisura

haverá você

de se perder em mim?

Estética

Me gustan servilletas con poesía

A minha poesia corre.

Quer o que ainda não pode.

Tenta o pincel sobre a massa

e passa

e sonha dourar os olhos

que se verão sabidos da beleza

que pode ser pintada no fato

de apenas ser poesia.

Quer mais? Palabras